Li Ziqis Online-Pastoralpoetik

Feb 15, 2024

Von Oscar Schwartz

Irgendwo in der Bergregion im Norden Sichuans erntet eine junge Frau allein auf einem Feld Sojabohnen. Sie schneidet die Bohnenstangen mit einer Sichel durch und stopft sie in einen Weidenkorb. Sobald der Korb voll ist, macht sie sich auf den Weg in einen Garten im Innenhof, wo sie die Bohnen von Hand schält und in einer Steinmühle mahlt. Sie arbeitet fleißig und doch gelassen, kocht den entstandenen Brei in einem holzbefeuerten Wok, lässt ihn in einem Tuch abtropfen, lässt ihn mit Salz gerinnen und presst ihn schließlich zu einem großen Block Tofu.

Die Szene, die ich beschreibe, könnte wie ein Outtake aus einem historischen Drama wirken. Sie ist beispielsweise eine Bäuerin, die in der Zeit der Sechs Dynastien lebte und gezwungen war, allein Sojabohnen anzubauen, nachdem ihr Mann an die Nordgrenze gegangen war. Oder sie ist eine fleißige Arbeiterin, die Tofu für die Volksrepublik herstellt. Stattdessen ist dies die Eröffnungsszene eines fünfeinhalbminütigen Online-Videos darüber, wie man Mapo-Tofu von Grund auf zubereitet. Und die junge Frau ist Li Ziqi, eine 33-jährige Influencerin aus Sichuan und Inhaberin dessen, was laut Guinness World Records der beliebteste chinesischsprachige Kanal auf YouTube ist.

Das Mapo-Tofu-Video ist typisch für Lis Werk. In ihren 128 YouTube-Beiträgen verwendet sie traditionelle Methoden zum Bewirtschaften, Kochen, Basteln oder Bauen. Die Tiefe ihres Könnens und Einfallsreichtums ist fast unglaublich. Sie kann aus allem alles machen, zum Beispiel eine Art ländlichen MacGyver. Li näht ein Kleid aus einem Stoff in dezentem Flieder, den sie mit den Schalen lila Weintrauben gefärbt hat. Sie baut einen Steinofen, um einen seltenen, im Wald gesammelten Pilz zu grillen. Sie fällt Bambusbäume und baut mit einer Machete und einer Handsäge ein Tagesbett.

Bei all ihren Videos handelt es sich um ausführliche Demonstrationen, aber Li sollte nicht in eine Kategorie mit anderen lehrreichen YouTubern gestellt werden. Für die meisten von uns wäre es völlig unmöglich, das zu tun, was sie tut. (Wer hat schon einen halben Hektar übrig, um eine Sojabohnenernte für ein einziges Mapo-Tofu-Abendessen anzupflanzen?) Vielmehr bieten ihre Videos dem Betrachter die Möglichkeit,, wenn auch nur für einen Moment, in einer idyllischen Anderswelt zu verweilen. Zwischen ihrer Arbeit sind stark stilisierte Aufnahmen des Landlebens eingefügt. Während sie arbeitet, tummeln sich Ziegen, Kätzchen und Welpen um Lis Füße. Sie nimmt eine Mahlzeit am Kamin mit ihrer stets lächelnden, schrumpeligen Großmutter ein. Die Sonnenblumen wenden sich der östlichen Sonne zu. Über den Bergen sammeln sich violette Wolken. Ein Vollmond geht über einem Feld aus Lotusblüten auf.

Li begann 2016, diese waldenesken Vignetten in den chinesischen sozialen Medien zu veröffentlichen, und gewann schnell eine treue Anhängerschaft. Dann wagte sie einen für chinesische Influencer seltenen Schritt und begann, ihre Inhalte auf YouTube zu veröffentlichen, einem Dienst, der in China seit 2009 blockiert war. Ihre arkadische Ästhetik erwies sich bei einem weltweiten Publikum als ebenso beliebt, insbesondere während der Pandemie, als Lis Leben von „ „Einfachheit, Unabhängigkeit, Großzügigkeit und Vertrauen“, wie Thoreau es ausdrückte, weckten den Wunsch, einer kranken Gesellschaft zu entfliehen. Bis 2021 hatte sie mehr als vierzehn Millionen Follower auf YouTube, so viele wie nie zuvor für einen chinesischsprachigen Account. Doch dann, im Juli desselben Jahres, hörte sie auf zu posten. Li, oder zumindest die Version von ihr, die wir aus den Videos kannten, ist verschwunden.

Lis Videos haben etwas Märchenhaftes. Manchmal erinnert sie an Aschenputtel, die allein in der Küche schuftet. Ein anderes Mal ist sie Rotkäppchen und durchquert zu Pferd einen Wald aus blühenden Magnolien. Es ist freilich eine erfundene Persönlichkeit – und eine, die sie sorgfältig hütet. Li gibt nur wenige Interviews und gibt über die Videos hinaus spärliche intime Details über ihr Leben wieder. Die meisten öffentlich zugänglichen Informationen über sie stammen aus Interviews mit staatlichen chinesischen Medien oder regierungsnahen Medien. In diesen Interviews deutet sie an, dass ihr Leben einem Disney-ähnlichen Erzählbogen folgte.

Laut einem Interview für Goldthread, einer Tochtergesellschaft der South China Morning Post, wuchs Li im ländlichen Sichuan auf. Ihre Eltern trennten sich, als sie jung war, und sie lebte bei ihrem Vater, zog dann aber zum Haus ihrer Großeltern. Dort lernte sie traditionelle Kochtechniken von ihrem Großvater, einem lokalen Koch. Mit vierzehn brach Li die Schule ab und zog, wie so viele Wanderarbeiter ihrer Generation, vom Land in die Stadt, wo sie als Kellnerin und DJ arbeitete. In einem Profil für das Bordmagazin Hemispheres von United Airlines sagte Li dass sie 2012 ins Dorf zurückzog, um sich um ihre erkrankte Großmutter zu kümmern. Sie eröffnete ein Geschäft auf Taobao, einer eBay-ähnlichen chinesischen Online-Shopping-Plattform, in der Hoffnung, Kleidung und andere Produkte zu verkaufen. Sie bemerkte, dass ihr Bruder, der Videos von sich selbst auf der Video-Sharing-Plattform Meipai veröffentlichte, einige Aufrufe und Follower bekam. Sie fragte sich, ob es ihr gelingen könnte, auf Weibo, einer chinesischen Social-Media-Plattform, eine ähnliche Fangemeinde zu gewinnen, indem sie Szenen aus ihrem Leben auf dem Land postete und die Zuschauer dann in ihren Laden lenkte. „Ich dachte, es wäre für die Leute interessant zu wissen, wo ihr Essen herkommt“, sagte sie gegenüber Hemispheres.

Das war im Jahr 2016, als kurze Online-Videos in China immer beliebter wurden und die sogenannte Wanghong-Wirtschaft – die Pipeline vom Influencer zum Online-Handel – sich zu einer wichtigen wirtschaftlichen Möglichkeit für Millennials entwickelte. In der Hoffnung, Aufmerksamkeit zu erregen, drehten junge Wanderarbeiter auf dem Land Videos, in denen sie die Konsumexzesse des Stadtlebens übertrieben zeigten. Lis Konzept ging in die völlig entgegengesetzte Richtung und sprach eine wachsende Subkultur derjenigen an, die den Han-Neotraditionalismus als Lösung für den immer verwestlichteren chinesischen Kosmopolitismus annahmen. In ihrem ersten Video, das im März 2016 entstand, pflückt sie Pfirsichblüten und verwandelt sie in Wein – ein pastorales Gedicht, das mit einer Smartphone-Kamera entstanden ist.

Anfangs fand ihre retrograde Sensibilität keinen großen Anklang, aber sie kaufte eine DSLR-Kamera und ein Stativ und beharrte. Ihren ersten viralen Erfolg hatte sie im November 2016, als sie ein Video veröffentlichte, in dem sie Lanzhou-Rindernudelsuppe zubereitet. In dem Video verwendet Li Zutaten, die sie aus ihrem Garten gepflückt hat, stellt die Brühe und den Teig selbst her und erntet die Nudeln selbst in ihrem makellosen Innenhof gekonnt von Hand – ein Bild gesunder Selbstversorgung.

Laut einem Artikel in Chinas englischsprachiger Boulevardzeitung Global Times fand das Nudelvideo seinen Weg vor Liu Tongming, dem Gründer von Hangzhou Weinian Brand Management Co., einem Unternehmen, das wie eine Talentagentur für Online-Videoplattformen funktioniert. Laut einem offenen Brief, den Li später auf Weibo veröffentlichte, lud Liu sie zu einem Hot-Pot-Abendessen ein und bot an, seine Kontakte bei Weibo zu nutzen, um für ihre Videos zu werben und so ein größeres Publikum auf der Plattform zu erreichen. Sie stimmte zu und bald strömten Millionen von Followern herein.

Irgendwann im Sommer 2017 unterschrieb Li einen Vertrag bei Weinian und schon bald verwandelte Liu ihre Popularität in kommerzielle Chancen. Sie eröffneten einen Online-Shop auf Tmall, einer Business-to-Consumer-Einzelhandelsplattform, in der sie vorverpackte Versionen ihrer Köstlichkeiten sowie eine Auswahl ihrer Kleidung, ihres Schmucks und ihrer Küchenutensilien, wie Lis charakteristisches Fleischerbeil, verkauften.

Im Jahr 2017 übertrug Weinian außerdem Lis internationale Veröffentlichungsrechte an WebTVAsia, ein malaysisches Unternehmen. YouTube wurde in China blockiert, aber WebTVAsia-Verkaufsstellen außerhalb des Festlandes konnten ihre Inhalte weiterhin auf die Plattform von Google hochladen. Lis Videos funktionierten dort, weil sie größtenteils nonverbal waren. Nicht-Mandarin-Sprecher konnten sich einfach zurücklehnen und ihr beim Zubereiten von Rinderrippchen und Klebreis in einem Tontopf zusehen, ohne das Gefühl zu haben, sie hätten das Wesentliche verfehlt. Tatsächlich offenbarte ihre pastorale Poetik im Westen die gleiche Sehnsucht wie auf dem Festland. Unter einem Video, in dem Li Lotuswein zubereitet, kommentierte eine Frau, dass Li ihren Traum verwirklicht habe, dass ihr Stamm aus Attu, Alaska, wieder zusammenkomme, um seine traditionellen Wege zu leben.

Liu ermutigte Li auch, ein Produktionsteam einzustellen. In einem Weibo-Beitrag vom Mai 2017 schätzte Li, dass sie in einem Jahr mehr als hundertsechzig Meilen zwischen ihrer Kamera und dem Tatort hin und her gelaufen sei, nur um die richtige Aufnahme zu machen. In diesem Jahr stellte sie einen Videofilmer und einen Assistenten ein und ihr Online-Shop setzte Millionen Yuan um. Im folgenden Jahr hatte Li die Marke von sieben Millionen YouTube-Followern überschritten. Ihre Videos wurden immer länger und aufwändiger. Auch andere Charaktere tauchten regelmäßiger auf, wie ihre Großmutter, die Li mit zuckersüßer kindlicher Frömmigkeit schätzt, sowie ein paar andere Freunde aus dem Dorf. Manchmal schlemmen sie am Ende der Videos alle gemeinsam im Garten Lis Essen – die Vision eines Happy Ends.

Die internationale Reichweite von Lis Erfolg löste in den chinesischen sozialen Medien eine Debatte aus: War sie eine geeignete Kulturbotschafterin? Ein prominenter Kulturkritiker verglich Lis Einfluss mit dem des Konfuzius-Instituts, einer staatlich unterstützten Organisation, die die chinesische Kultur im Ausland verbreitet. Die Schlussfolgerung war, dass ihr Kanal genauso effektiv gute Stimmung über die chinesische Kultur verbreitete wie diese milliardenschwere Kulturdiplomatie-Aktion. Andere waren weniger begeistert. Eine häufige Kritik war, dass Li die relative Armut und Not des ländlichen Lebens beschönigte. Eine andere schlug vor, dass sie China als eine rückständige Gesellschaft darstellte, die in ihrer Agrarvergangenheit feststeckte, während das Land seine technologischen Fähigkeiten und seinen kosmopolitischen Schwung zur Schau stellen sollte. Diese Debatte wurde so lebhaft, dass „Li Ziqi“ Anfang Dezember 2019 zu einem Trendbegriff auf Weibo wurde.

Schon bald äußerten sich auch die staatlichen Medien entschieden zu Lis Gunsten. „Ohne ein Wort China zu loben, fördert Li die chinesische Kultur auf gute Weise“, heißt es in einem Kommentar, der Mitte Dezember auf der Weibo-Seite von CCTV News veröffentlicht wurde.

Xi Jinping schien zu verstehen, dass soziale Medien als Instrument für die umfassenderen Bemühungen genutzt werden könnten, „ein wahres, multidimensionales und panoramisches Bild von China zu präsentieren und die kulturelle Soft Power unseres Landes zu stärken“, wie er in einer Rede vor dem chinesischen Kongress sagte Neunzehnter Nationalkongress der Kommunistischen Partei Chinas im Jahr 2017. Auf demselben Nationalkongress skizzierte Xi auch sein weitreichendes Ziel für die „Belebung des ländlichen Raums“, eine Strategie zur Herstellung stärkerer Verbindungen zwischen ländlichem und städtischem Leben durch Modernisierung der Landwirtschaft und Ankurbelung des Handels in den Regionen . Li, die in diesem Jahr damit begann, ihre Videos auf YouTube zu veröffentlichen, war eine Verkörperung dieser Politik, als wäre sie einem Politbüro der KPCh entsprungen.

Hatte sie? Als ich mit Fergus Ryan, einem leitenden Analysten am Australian Strategic Policy Institute und Experten für chinesische soziale Medien, sprach, sagte er, dass dies unwahrscheinlich sei. „Soweit ich weiß, ist alles biologisch“, sagte er. „Ihre Motivation war schon immer kommerziell. Jegliche Art von Soft-Power-Dividenden, die China dadurch erhalten hat, war ein Effekt zweiter Ordnung.“

Fast alle biografischen Informationen über Li Ziqi stammen aus ihren eigenen Social-Media-Beiträgen oder aus staatsnahen Medien. Es gibt eine Ausnahme: Lis Profil in Hemispheres vom Dezember 2019, für das sie ein persönliches Interview gewährte. Ich wandte mich an die Autorin Ellen Freeman, die mir erzählte, dass die Begegnung mit Li eine traumhafte Erfahrung gewesen sei. Freeman nahm einen Zug von Chengdu in die zweitgrößte Stadt Sichuans, wo sie in einem Lieferwagen abgeholt und stundenlang aufs Land gefahren wurde, bis sie an einer Fläche blühender Lotusblumen ankam. Li wartete dort auf einer Holzpagode mit einem Picknick aus frischem Obst und Gemüse. Für Freeman wirkte sie genauso wie in ihren Videos: schön, ruhig, aufdringlich. Sie erzählte offenherzig von ihrer Kindheit mit ihren Großeltern, den harten Jahren in der Stadt. Der einzige Streitpunkt kam, als Freeman Vorwürfe vorbrachte, die regelmäßig online verbreitet wurden, dass Li unmöglich alles, was sie in ihren Videos behauptete, ganz alleine tun könne. „Sie hat sich irgendwie geärgert“, sagte Freeman. „Ihre Stimme klang scharf, als sie mir erzählte, dass sie alles selbst gemacht hat.“ Dann, als ob sie ihre Treue beweisen wollte, nahm Li ein Palmblatt, webte es mühelos in einen Korb und packte die Essensreste ein, damit Freeman sie als Abschiedsgeschenk mit nach Hause nehmen konnte. „Es war fast wie in der Gegenwart einer Fee, und ich war völlig von ihrer Magie fasziniert“, erzählte mir Freeman.

Während des Lockdowns, als das Bedürfnis nach Flucht groß war, simulierten einige die Selbstversorgung, indem sie Frühlingszwiebelreste ins Wasser legten. Andere backten Sauerteig. Einige sind sogar aus der Stadt geflohen, um das Leben auf dem Land zu genießen (und auf Instagram darüber zu posten). Ich habe mich auf Li Ziqi eingelassen.

Ich bin zum ersten Mal auf meinem Instagram auf ihre Videos gestoßen. Es war Anfang 2021, und ich blätterte durch einen der endlos langen Lockdowns Melbournes und sah mir eine Reihe nach der anderen an, wie sich Katzen mit Babys anfreunden, komische Skiunfälle, Wettessen – Inhalte, die einen Grundimpuls befriedigten, den der Algorithmus ermittelt hatte. Inmitten all dessen fiel mir ein Video auf, in dem eine Chinesin mit perfekt geflochtenem Haar in aller Ruhe rote Chilis und Kräuter in ihrem Garten pflückte und aus den Zutaten dann köstliches, würziges Trockenfleisch vom Rind zubereitete. Ich klickte auf einen Link zu Lis YouTube-Kanal und schaute mir dann fast jeden Kanal an.

Ungefähr zur gleichen Zeit, als ich meine Reise in die YouTube-Spirale begann, wurde Li offiziell von Guinness World Records als derjenige mit den meisten Abonnenten für einen chinesischsprachigen Kanal auf YouTube bestätigt – insgesamt 14,1 Millionen. Im Februar dieses Jahres wurde Li auch bei der Weibo-Nacht, einer Art Oscar für chinesische Internet-Prominente, zur Person des Jahres gekürt. Sie trug ein schlichtes mintgrünes Kleid und erzählte den Medien, dass sie an ihre Großmutter und ihr Gemüse dachte, das gerade gekeimt war und gepflegt werden musste.

Li hatte angeblich das Unmögliche geschafft, indem sie die Herzen eines chinesischen und eines weltweiten Publikums eroberte und gleichzeitig mit der KPCh sympathisch blieb – und sich selbst treu blieb. Dann, im Juli desselben Jahres, auf dem Höhepunkt ihres Einflusses, veröffentlichte Li ein Video mit dem Titel „Brennholz, Reis, Öl, Salz, Sojasauce, Essig und Tee“. Darin reist sie in ein Nachbardorf, wo sie einem Mann hilft, Salz aus versalzenem Brunnenwasser zu gewinnen. Dies war typisch für ihre jüngsten Videos, die didaktischer geworden waren und Stadtbewohnern zeigten, wie die Dinge, die sie täglich konsumierten, hergestellt wurden und wo sie herkamen. Es war auch ihr letztes.

Gegen Ende August, als seit mehr als einem Monat keine Inhalte hochgeladen wurden, begannen Li Ziqi-Fans, sich zu beschweren. Ihr persönlicher Assistent wandte sich an Weibo und sagte, Li brauche etwas Zeit, um sich auf „viele Probleme der realen Welt“ zu konzentrieren. Ein paar Tage später veröffentlichte Li ein Foto von sich selbst, wie sie auf einer Polizeiwache Anzeige erstattete, zusammen mit einem Kommentar: „Ich habe Anwälte gebeten, Aufzeichnungen zu führen, das ist so beängstigend!“ Das Kapital hat tatsächlich seine guten Tricks!“ („Kapital“ wird in China oft als Abkürzung für Großunternehmen verwendet.)

Es war alles sehr vage und untypisch, und einige ihrer Fans begannen zu spekulieren, dass sie irgendwie mit der KPCh in Konflikt geraten war. Schließlich sickerten Details durch die chinesischen Medien. Als Li 2017 mit Weinian unterschrieb, gründeten sie ein Joint Venture namens Sichuan Li Ziqi Culture Communication, an dem Weinian mit 51 Prozent mehrheitlich beteiligt war. Anfangs schien Li froh darüber zu sein, dass die Agentur die kommerzielle Seite der Dinge kontrollierte, während sie die kreative Kontrolle über den Inhalt behielt. Aber jetzt überforderte das Geschäft ihre ursprüngliche Vision. Im Oktober 2021 deutete Li in einem ausführlichen Interview auf CCTV an, dass sie sich über die Hyperkommerzialisierung ihrer Marke unwohl fühle. Es sei ein zweischneidiges Schwert, deutet sie an. Sie sah ihre Markenidentität vor allem als „Neubauerin“ in einem sozialistischen Land. Sie wollte der chinesischen Jugend beibringen, woher ihr Essen kommt, und doch waren ihre charakteristischen Instant-Reisnudeln mit Schneckengeschmack so beliebt, dass die Marke Pläne ankündigte, eigene Fabriken zu bauen, um sie herzustellen.

In diesem Monat verklagte Li laut Nachrichtenberichten Weinian, um die Kontrolle über ihre Marke zurückzugewinnen. Es war kluges Timing. Xi Jinping hatte kürzlich mehrere öffentliche Reden gehalten, in denen er sich direkt kritisch gegenüber den Überreichen des Landes äußerte, von denen viele ihr Geld mit Internet-Technologie verdienten. „Sie kam heraus und gab diese Interviews, in denen sie die richtigen Schlagworte verwendete – gemeinsamen Wohlstand, kulturelles Erbe, den korrumpierenden Einfluss von Big Tech“, sagte Ryan. „Es war wirklich klug. Es verschaffte ihr politischen Schutz, der ihr im Kampf mit ihren Agenten geholfen hätte.“

Doch Weinian verklagte sie der Reihe nach, und dann konterten die beiden Parteien in den Jahren 2021 und 2022 insgesamt fünfmal, bis sie sich schließlich im Rahmen einer Mediation auf einen Vergleich einigten. Lis Anteil an Sichuan Ziqi Culture Communication stieg auf neunundneunzig Prozent. Das war im Dezember letzten Jahres. Li hat immer noch nichts gepostet.

Wenn sie es täte, würde sie nun mit den vielen Li Ziqi-Faksimiles konkurrieren, die in ihrer Abwesenheit aufgetaucht sind. Bei den meisten handelt es sich um harmlose Abzocker – junge Frauen, die aus dem Zeitgeist Kapital schlagen wollen. Andere, wie Guli Abdushukur, eine junge Uigurin, die auf YouTube Videos über ihr idyllisches Leben in Xinjiang postet – einer Region, die als Gefängnisstaat für bestimmte ethnische Minderheiten beschrieben wird – sind weitaus erfundener. Laut einer im vergangenen Jahr veröffentlichten und von Ryan vom Australian Strategic Policy Institute mitverfassten Studie ist Abdushukur einer von vielen sogenannten Frontier-Influencern, die von der KPCh zumindest stillschweigende Unterstützung für die Darstellung von Leben erhalten haben, die sich eng an den Erzählungen der Regierung orientieren über die Krisenregionen Xinjiang, Tibet und Innere Mongolei.

Die sogenannten Frontier-Influencer haben etwas ausgesprochen Spamiges und Krasses an sich. Tatsächlich tauchen viele dieser Accounts auf, veröffentlichen Videos mit einer politischen Agenda und werden kurz darauf wieder geschlossen, nachdem sie ihre Funktion erfüllt haben. Im Vergleich dazu gelten Lis Videos als Kunstobjekte. Was Lifestyle-Vlogging angeht, sind sie Meisterwerke dieser Art.

Es gibt eines, das ich mir gerne noch einmal anschaue, in dem Li Taro-Reis zubereitet, ein Gericht, das ihr Großvater ihr beigebracht hat. In einer Einstellung, etwa zwei Minuten später, schürt sie das Feuer unter einem großen gusseisernen Wok. Jedes Detail in der Aufnahme fühlt sich perfekt an seinem Platz an: ein Bund Sellerie und ein Kürbis im Weidenkorb, rote Zwiebeln auf der Fensterbank. Ein Terrier beobachtet Li aufmerksam, während Licht durch ein Fenster hereinströmt und Schatten auf ihr Gesicht wirft. Die Szene ist offensichtlich inszeniert und völlig natürlich und erinnert an Vermeers „Milchmädchen“.

Pastorale Kunst und Poesie haben sich immer darauf verlassen, die rauen Realitäten und allgegenwärtigen Leiden des Landlebens zu verbergen, um das Alltägliche in ein erhabenes Ideal zu verwandeln. Li ist Teil dieser Tradition. Ihre Videos sind kein Portal zu ihrem wahren Leben in den Sichuan-Bergen. Stattdessen sind sie – wie so viele Porträts, insbesondere Selbstporträts – sorgfältig hergestellte Fantasien. „Der in den Videos dargestellte Lebensstil ist auch der Lebensstil, nach dem ich mich sehne“, sagte Li zu Freeman im Hemispheres-Interview.

Es ist schön, sich vorzustellen, dass Li nun die Freiheit hat, die Felder zu bestellen, ihr Gemüse zu ernten und etwas Reiswein mit ihrer Großmutter zu teilen. Ich stelle mir gerne vor, dass sie in ihrer sorgfältig konstruierten Welt verschwunden ist wie Wu Daozi, ein chinesischer Künstler, der ein so lebensechtes Wandgemälde gemalt haben soll, dass er eines Tages direkt hineingegangen ist und nie wieder zurückgekehrt ist. Aber das ist natürlich nur ein Mythos. ♦